Picoté par les blés.

Quand deviens-t-on une femme? Quand aurais-je dû franchir le cap? Quand cesserais-je d'attendre? J'ai les yeux brûlant des vieilles larmes. Je regarde quelque part dans l'espace limité de ma chambre et je suis loin, bien loin. Je voudrais bien rajouter "comme avec une femme" mais ce n'est pas vrai. Non, je pense à un jour sans nom, proche, je me demande ce que je vais faire et comment. Ce que je vais dire, le personnage que je vais choisir. Je voudrais bien rentrer dans ta tête pour comprendre. Que t'imagines-tu? A quoi penses-tu? Pour qui me prends-tu?
J'ai tes mots en couteau dans le ventre.

Sensation
Arthur RIMBAUD

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue:
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai à rien:
Mais l'amour infini me montera dans l'âme,
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la nature, - heureux comme avec une femme.